尽管耳畔风声呼啸，成默依旧能听见远处俄国佬的喝骂，他没有回头，只是闪电般的向着克里斯钦菲尔德的方向奔跑，一颗颗覆盖着白雪的针叶树在飞速的倒退，冷风夹杂着雪花扑打着他的脸颊。成默不太喜欢这样的天气，他并不觉得冷，只是这些不间断的鹅毛大雪会阻碍他的视线，让他看这个世界像是隔着蒙了一层雾气的玻璃。